"Отбрось всё заведомо невозможное, и то, что останется, будет истиной, сколь бы неправдоподобно оно ни выглядело."
Проходит ли это с возрастом?
Снова весь день болела голова. Снова я спасаюсь только музыкой. У меня много свободного времени, если сравнить. Но для меня его как будто нет, оно тратится...на то, чтобы спасаться музыкой. Звук на полную, закрыть глаза, откинуть голову на спинку кресла, уйти в себя.., в гости к себе настоящей, к той, в руках которой не боясь вывихнуть нафиг запастья летает катана.., а лучши длинный вакидзаси, вкладывая всю силу своей бездушности в один удар,... хотя бы там чувствовать, как входит совершенное лезвие в мягкую плоть.., хотя нет, зачем мне это чувствовать, разве это меня волнует? Только смерть и кровь, быстрая и много. Только беспредельная усталость от череды несдерживаемых ударов. .. А иногда достаточно одного точного выстрела, никаких усилий, никаких нервов, никаких прощальных тирад, просто один выстрел хладнокровия. И чтобы толпа свидетелей..чтобы никому потом на пальцах не обьяснять, кто я на самом деле..
Я знаю, что смогла бы, я уже видела это однажды в твоих глазах.
Столько лет, а я все ещё вспоминаю..Лу. Только ты, как никто, смог бы это понять, смог бы помочь, или просто разделить, что равноценно.
Но тебя нет, и уже не будет. Поэтому я продолжаю радоваться этим мгновениям чей-то смерти у себя в голове. Там, где я могу быть свободна от чувств.
То, что, как подсказывает мне моя безапеляционная интуиция, мне не доведется испытать в жизни никогда.
И нахрена мне это небо в дневнике?
Я все равно буду убивать каждую ночь.
Снова весь день болела голова. Снова я спасаюсь только музыкой. У меня много свободного времени, если сравнить. Но для меня его как будто нет, оно тратится...на то, чтобы спасаться музыкой. Звук на полную, закрыть глаза, откинуть голову на спинку кресла, уйти в себя.., в гости к себе настоящей, к той, в руках которой не боясь вывихнуть нафиг запастья летает катана.., а лучши длинный вакидзаси, вкладывая всю силу своей бездушности в один удар,... хотя бы там чувствовать, как входит совершенное лезвие в мягкую плоть.., хотя нет, зачем мне это чувствовать, разве это меня волнует? Только смерть и кровь, быстрая и много. Только беспредельная усталость от череды несдерживаемых ударов. .. А иногда достаточно одного точного выстрела, никаких усилий, никаких нервов, никаких прощальных тирад, просто один выстрел хладнокровия. И чтобы толпа свидетелей..чтобы никому потом на пальцах не обьяснять, кто я на самом деле..
Я знаю, что смогла бы, я уже видела это однажды в твоих глазах.
Столько лет, а я все ещё вспоминаю..Лу. Только ты, как никто, смог бы это понять, смог бы помочь, или просто разделить, что равноценно.
Но тебя нет, и уже не будет. Поэтому я продолжаю радоваться этим мгновениям чей-то смерти у себя в голове. Там, где я могу быть свободна от чувств.
То, что, как подсказывает мне моя безапеляционная интуиция, мне не доведется испытать в жизни никогда.
И нахрена мне это небо в дневнике?
Я все равно буду убивать каждую ночь.
